Poemas de Izhi Albo Narváez

A todas las luces que perdí

Hoy extraño a Akita y a sus cartas que nunca llegaron
Aún revolotea su aspecto de niña frágil, sus labios blancos junto a los míos
Si supiera cuanto la he extrañado, cuantas veces corrí pensando su llegada
La imagine tocar la puerta, gritar mi nombre
Abrazarme y partirme en mil como siempre lo hizo
Para luego despedirse mientras yo sentía que no podía dejarla

Akita, tú no ves que siempre estás llegando porque no viniste
Tampoco sabes de los escritos que no te envíe
Ni del martilleo de este pájaro que hizo su nido en mis ojos y al costado de mi frente para que cada cierto tiempo te prepare la casa limpia
Sin ningún borrón de los que acostumbro

Corriste tan pronto Akita

Akita tus trenzas se han enredado en esta puerta que nunca te ve llegar
Me pide que te busque, pero ella y yo sabemos que jamás lo haré.
Parece que dejaste todo encargado
Listo para tu llegada Akita.
Akita son las 3 de la mañana y le zurrarás a la noche que no termine
Y los días que no pasan continúan haciendo carcajadas en mi ventana
Van cuchicheando que fui yo quien te perdí cuando íbamos de paseo.
El paseo no termina aun Akita
Puedes volver
Este corazón que no terminó de coserse
No cierra los ojos…


Sus latidos

Lo cierto es que en noches como aquellas
A uno le provoca no vivir tanto
Es como si la rapidez con la que se desnudaran los días tuviera el dolor de la vida fugada
Akita tampoco viene a saludarme en esas noches
Y a los pájaros se les da por gritar
y a las visitas que nunca llegarán se les da por sentarse conmigo siempre en silencio
Mientras
Las calles se extasían de la frenética
En esas noches tampoco llega ninguna carta, y es cuando Rose se sienta a mi lado y me dice que la letra tengo ya gótica
Y olvido el nombre que nunca fue mío y recuerdo que me encuentro sola en una ciudad poblada de extraños
Conmover es la palabra que necesito robar
Y aun así la palabra es nada
Conmover es lo que busco en los ojos de la niña que alguna vez fui y nunca deje de ser mientras todos crecían tan rápido, y yo fingía que también lo hacia
Porque en noches diferentes a esta yo no sé si 10 es igual que 20, si 30 es diferente de 10
Si las mentiras de los días dejan de engañarme, y si juego a los naipes con la plusvalía de los años para reírme un poco
Y los encuadres de la vida con sus ve despacio, sus vístete, péinate, abrígate, me parecen una invasión, un soportar…

Sobre la autora:

Izhi Albo Narváez (1980 Qosco-Perú)

Especialista en estudios literarios por la Universidad Cesar Vallejo, ha
publicado “Yanakilla” (2006) y “Mar adentro” (2008). Entre sus estudios se
destacan los referidos a la iconografía andina cajamarquina.